Momento de Outono

Não consigo escrever mais.
As palavras são poucas e não saem.
Os pensamentos, ténues e fugazes como vislumbres de uma luz baça e opaca.
Esfumam-se-me as ideias, como centelhas de fogo-de-artifício estragado...
Qualquer tentativa de criar é neste momento pura pólvora seca.
- E a culpa de quem é?
- Da minha falta de sistematização talvez. -
(Alguém tem de pagar a factura e eu estou demasiado aborrecido e deprimido para isso...)
Não estou cansado;
nem triste;
muito menos suicida ou desesperado;
Estou bem.
Sinto-me bem...
Apenas desinspirado,
absorto e cinzento como a estação.
E talvez com falta de mimo.
É isso...
Estou mimalho e só me apetecem chinelos e estupidificações no sofá...
(Acho que estou com falta de químicos...
Miligramas de decisão...
Unidoses de confiança...
Repartidas em três tomas diárias.
Tudo muito confortável...
Comprimidos que vivem por nós.
Fantástico...
Não é?
Quem pensar o contrário, que enfie a sua verdade no cú e me deixe em paz...
Estou-me cagando.
Quem quiser que sofra pela não culpa de viver...
Eu não.)